第二百一十四章 深土 (第3/3页)
牙。
他把陶片放在泥碟旁边。陶片和泥碟。一个几百年前的，一个今天的。一个烧过的，一个没烧的。一个硬的，一个软的。但它们挨在一起，发出各自的嗡。
嗡——
安安笑了。
晚上，安安做了一个梦。
他梦见自己站在一条河边。不是现在的河。是一条更宽的、更野的河。河水浑浊，打着旋，卷着树枝和泥沙。河滩上，长满了芦苇。风一吹，芦苇弯腰，像一片绿色的浪。
芦苇丛里，坐着一个女人。她穿着粗布的衣服，头发挽在脑后，用一根木棍别着。她的手，粗糙，指关节粗大，指甲缝里有泥。她坐在河边，面前堆着几块泥。她拿起一块，放在手心里，用另一只手的拇指，一下一下地按。
按成扁圆的形状。按的时候，她的食指，弯了一下，在泥上留下一个月牙。
她把泥放在篝火边。火很猛，很野，舔着泥。泥被烧了。烧得不均匀。有的地方红了，有的地方黑了。
烧完了。她拿起来，看了看。陶片是扁圆的，像一只小碟子。她走到河边，舀了一捧水，倒进陶片里。水漏了。从细小的裂缝里，渗出来，滴回河里。
她笑了。哈哈的。笑声落在河滩上，落在芦苇丛里，落在风里。
她把陶片扔在河滩上。转身，走进芦苇丛，不见了。
安安站在河边，看着陶片。陶片躺在沙子上，被水打湿，又被太阳晒干。晒干后，又被泥沙盖住。一层土盖上来，又一层土盖上来。几百年。也许上千年。
陶片在土里，沉下去。沉到大地心跳的最深处。
但那个笑，没有沉。它弹了回来。弹过几百年，弹过河堤的塌方，弹过安安的指尖，弹到念一的耳朵里。
安安醒了。
天还没亮。煤炉灭了。屋里很冷。他把手缩回被子里，摸到一片凉。
那片凉，是陶片的。陶片在桌上，带着几百年前的指纹和篝火的焦痕。凉的下面，有那个女人的体温。
他握着那片凉，又睡了。
第二天早上，安安做了一件事。
他走到院子里，在墙角，念一埋泥手的地方旁边，挖了一个小坑。坑不大，巴掌大，浅浅的。
他把陶片，放在坑里。
然后，他用土，把坑填上了。
"阿姨，"他说，"你回去了。"
陶片回到了土里。不是被水冲回去的。是他送它回去的。
泥回到了河里。碗碎了缝好了。人走了指纹留在窑壁上。祠堂拆了木头带着手掌的光。赵建国带着碗去了南方。陶片从土里来，回到土里去。
所有的东西，都回去了。但所有的东西，都留下了回声。
安安站在院子里，看着埋陶片的地方。土是松的，上面插着念一的小木棍。木棍上的柳芽，爆开了，长出两片嫩绿的叶子。
土里，有泥手。有陶片。有念一的指纹。有几百年前那个女人的指纹。有根。根在土里走，碰到泥手，碰到陶片，绕过去，继续走。
根不管它们是谁的。根只管走。走过了，它们就"在"了。在土里。在根的旁边。在大地心跳的最深处。
安安伸出手，按在土上。
土是暖的。春天的土，被太阳晒过，被根暖过，被埋在里面的东西暖过。
暖的下面，有什么东西，在很慢很慢地——
咚。咚。
像大地心跳。
像泥在醒。
像几百年前的那声笑，弹回来，落在今天的阳光里。
嗡——
安安笑了。