第二百一十三章 远客 (第3/3页)
得他吃饭不说话。筷子碰碗沿，叮——一下。然后继续扒饭。"
他看着安安。"就这些了。别的，都没了。"
安安看着他。这个三十多岁的男人，头发乱蓬蓬的，裤脚沾满泥点子，手指粗糙得像树皮。他走了很远的路，回来，带着一只碗。碗里什么都没有。但碗的凉里，有他爸的回声。
"没丢。"安安说。
"什么？"
"没丢。你爸没丢。你记不清的，碗记着。碗凉了，但凉里面，有他的温度。你带着碗，走了十几年，搬了七次家。碗在，他就在。"
赵建国低下头。他的手，盖在碗上。两只手，一大一小，一糙一凉，叠在一起。他的肩膀，微微抖了一下。不是冷的抖。是那种，一个人，走了很远的路，终于可以坐下来，把背上的东西，卸下来一点的抖。
小满站在旁边，没说话。他看着赵建国的背影。背影很大，很弯，像一块被压了几年的木板，终于松了劲，弹回来一点，但弹不回去了。
晚上，赵建国住在店里。
他睡在里屋的床上。安安睡在外屋的榻上。半夜，安安被一个声音吵醒了。
不是雨声。是哭声。很闷。很压抑。像一个人，把脸埋在枕头里，咬着枕头，不让自己出声。但声音还是漏出来了。一点一点，像瓦片上的雨，渗进夜里。
安安睁开眼。里屋的门关着。但哭声从门缝里透出来，很轻，但很沉。像大地在夜里，哼一个调子。调子没有词。但安安听懂了。
那是赵建国的回声。不是他爸的。是他自己的。他走了十几年，带着一只碗，在南方的高楼里，在工地的灰里，在出租屋的灯下。他没哭过。他不敢哭。他背着碗，背着爸，背着那声"叮"，走了十几年。现在，他回来了。回到了镇上。回到了窑拆了的地方。回到了他爸吃饭不说话的地方。
他卸下来了。
安安翻了个身，面朝里屋的门。他闭上眼。哭声还在。但他不觉得吵。他觉得，那是赵建国在"嗡"。像碗被筷子碰了一下。叮——
那一下，弹回来了。
第二天早上，雨停了。
赵建国眼睛红红的，但脸上是一种安安没见过的表情。不是高兴。是松了。像一根绷了很久的弦，终于松了，不弹了，但也不断了。
他把那只碗，放在桌上。碗和金缮碗、祠堂梁木、泥手——现在桌上摆着四样东西了。
"安安，"他说，"我想把这只碗，留给你。"
安安看着他。
"我回深圳了。碗留在这里。你替我守着。"
"我守什么？"
"守着那声'叮'。"
安安点点头。他伸出手，摸了一下碗沿。缺了的那一小块，硌了他的手指。他记住了那个硌。
赵建国背起包。走到门口，他停下来，回过头。
"小满叔，"他说，"窑拆了。但火还在。"
小满看着他。和程师傅走的时候，赵富贵说的话，一模一样。
"嗯。"小满说，"火还在。"
赵建国走了。走出巷子，走到公路上，坐上那头突突喘气的铁牛，去了南方。
安安站在门口，看着他的背影消失在春天的雾里。雾很薄，但很白，像一层纱，蒙在镇子上。
他回到桌前。桌上，四样东西。金缮碗、祠堂梁木、泥手、白底蓝花碗。
四样东西，四个回声。程师傅的、祠堂的、念一的、赵建国的。四个回声，叠在一起，嗡——
安安笑了。
他伸出手，在桌面上，轻轻按了一下。
桌面是木头的。凉的。但他的手，是暖的。
暖的下面，有什么东西，在很慢很慢地——
叮。
像筷子碰在碗沿上。