第170章：孤锋葬师（下） (第2/3页)
丘，看着土丘上零星散落的野花瓣。风吹过来，卷起墓碑上的石粉，纷纷扬扬地飘起来，在夕阳里闪闪发光，像撒了一把金粉。
他低头看向手里的孤锋剑。
剑身上的石粉还没擦，灰扑扑的，遮住了剑锋的寒光。他用手掌抹过剑身，石粉擦掉了，露出底下的锋芒。那把剑还是那么亮，亮得能照出他的脸。
他在剑身上看见了自己的眼睛。
那双眼睛里有什么东西不见了。
是什么东西呢？是对什么东西的恐惧？是对什么东西的依赖？是一个十七岁的少年应该有的、被长辈庇护着的那种理直气壮的软弱。
没了。
从今往后，他再也没有师父了。
从今往后，他只是一个背着血仇的孤儿，手里握着一把不属于自己的剑。
熊淍走到墓前。
他弯下腰，双手捧剑，将剑尖对准墓碑前正中央的泥土。泥土是刚翻过的，松软潮湿，带着一股青草的腥气。他用剑尖在地上戳了一个洞，然后把剑举过头顶，剑尖向下。
他跪下来。
膝盖砸在泥土里，砸出两个深深的坑。
他看着手里的剑。这把剑跟了师父一辈子，从一个年轻刺客手里传到一个白发苍苍的老头手里，中间经过了多少条人命、多少座血池、多少个不眠的黑夜。它本来不该属于他。它应该跟着师父一起走。
熊淍把剑插入泥土。
剑尖刺破草皮，分开泥土，一寸一寸地往下沉。泥土吞没了剑尖，吞没了剑刃的三分之一，又吞没了一半。剑身发出细微的嗡鸣声，像是有什么东西在剑里苏醒，在做最后的告别。
他停了一下。
手在抖。
然后他猛地发力，把剑往深处一送。
孤锋剑直直地插入土中，一直没到剑柄。只剩下一截剑柄露在外面，深褐色的皮革缠柄，上面还沾着师父手心里的汗渍和他自己的血。
剑柄微微颤动着。
嗡嗡嗡的声音从地底下传上来，越来越小，越来越远，像一个人走远了还在回头说话。最后什么声音都没有了，剑柄不动了，山谷又安静下来。
熊淍跪在墓前，双手撑地。
他的指甲抠进泥土里，后背剧烈地起伏，喉咙里发出一声像被掐住了脖子的声音。那个声音很短，短得像一声咳嗽，然后就什么都没有了。
他直起腰，对着墓碑叩头。
一叩。
额头砸在泥土里，泥土陷下去一个坑。
二叩。
石屑和土粒粘在他额头上，混着汗水，糊成一片。
三叩。
他没有再抬起来。他保持着叩头的姿势，脸埋在土里，肩膀剧烈地颤抖。泥土下面，那把孤锋剑静静地躺着，跟它的旧主人一起长眠在这片能南望群山的山坡上。一个时代，随着这柄剑的入土，彻底落幕了。
山谷里的风停了。
鸟也不叫了。
溪水还在流，但那声音忽然变得很遥远，像是从另一个世界传来的。夕阳把墓碑的影子拉得长长的，一直拉到熊淍跪着的地方，将他的
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